LA PALABRA    (NÚMERO CERO)   Bienvenidos a esta primera oportunidad de adentrarte en LA PALABRA, sección  temática de la Revista Palabras Diversas, cuyo propósito es convertirse en un mosaico de escritores que contribuyan con sus textos en Español, o en lenguas tales como Sefardí, Quechua, Guaraní, Catalán, Euskera y Gallego, entre otras, a la grandeza de la labor literaria.   Este espacio pretende ser, en forma virtual, La Voz de Europa,  La Voz de América, La Voz del Mundo…   En esta sección disfrutarán de un criterio editorial amplio en el que se recogerá la producción literaria de escritores comprometidos con el uso de la palabra como dardo efectivo para la expresión de la conciencia.   La Palabra desea convertirse en un homenaje a la raza humana, capaz de convivir en comunicación efectiva, siendo el vehículo que transite de un extremo del Mundo al otro, permitiendo a cada curioso que se detenga a leerla, enterarse de las diversas formas en que una misma esencia puede ser expresada con el uso del lenguaje, afectado por lo cultural, envuelta en la sensibilidad de cada escritor, en este Mundo que es cada vez más pequeño y más complejo.   Adéntrate en La Palabra y crece, ampliando tu vida con lo que aquí se te ofrece con la intención de dejar saber las múltiples manifestaciones del quehacer literario de cada uno de sus contribuyentes. Esperamos te conviertas en un ferviente lector de esta sección creada especialmente para ti.   Carmen Amaralis Vega Olivencia  Equipo Editor                     Salomón Valderrama Cruz Nace en abril de 1979 en Chilia, Departamento de La Libertad (Perú). Realizó estudios en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y Universidad Nacional Federico Villarreal. Aparece su primer libro de poemas Encrucijada el año 2002 y, en el 2003, Anemómetro. Ha sido publicado en revistas y otros medios de difusión literaria de Perú, Argentina, Chile, Brasil, Venezuela, Colombia, Estados Unidos, México, El Salvador, España, Puerto Rico, Canadá y Alemania. Actualmente es Director de la revista Antínfeliz y está por publicar el libro Amórfo       El juguete que es la palabra Me miran los ojos el cielo Despertar sin vértebras sin estructura La piel está en su eternidad Se suaviza hasta perderse en la memoria Existía no existía Emilio Adolfo Westphalen     La palabra juega Para sí misma Como juegan En sus juegos Las bestias sin palabras   En la ruta del pájaro Que siempre es él Como pájaro ajeno a la palabra   Entonces la palabra Se revuelca de memoria Como se revuelcan los que acaban Olvidando las palabras   En la copla del viejo cantor El eternamente joven -Que ya parece despistado-   En la imprecación Se transforma Un llamado sencillo Que no perdona el olvido Que no ahoga las lágrimas En una despedida sorda y ciega Ya para entonces Muda Como la misma palabra La que se aleja De la bestia De su juego Del miedo de ser Olvidada   Ella misma se inventa en la guerra Ella misma es el invento que juega   Tan vieja Como la misma palabra -palabra- Como la misma guerra -guerra- Como el mismo hombre -hombre- Como la misma bestia -bestia-   Y los niños también juegan -Los niños juegan a la guerra- Con sus juguetes Petálicos, fálicos... De hombres Hacen la guerra Donde juegan Con sus juguetes Metálicos, matálicos...   Y donde la guerra fue juego Ahora ya es el juguete Del niño viejo Aquel que quiere inventar la última palabra Fin.        Te veo poesía     de citas y visitas a las que asisto puntualmente pero es tarde hace frío y estoy sola. María Emilia Cornejo     Te veo bañada En estas mis hojas Color de la vida Te veo resuelta En estos tus pasos Delicados poemas Color de las flores Perdidas En el viejo sendero Caminando Contemplando absorto el río   Como viajera pura Apegada A esta bañada de flores ladera Color de la vida Te veo perdida En estas laderas Bañadas por la lluvia negativa Aquella que en vez de caer Sube parriba Como suben tus pasos luchando A favor de la vida   Te veo dolida En estos mis versos Color de la vida Color De esa herida Que yace Pegada A tu muslo Como una sonrisa Que sangra Cuando no es amada         Despera oh Vida…     Despera oh Vida en rutícula transtornada Aviación exhumar en alas religiosas Cibernética reamar travestidas diosas   Almorzar belleza incomida y desterrada Amental correr por poesías negativas Utópica tamérica denti encarcelado   Etolizar televisor color endiosado Dolotor del mar grisente de cosas vivas Empús reinar y hacer creer en el pecado Del futuro iletrado destructor o ingeniero   Testulación de brío, Manco, enamorado Buscador del grano de Tomás Moro en la mano Absurdo por botón pero mental y pionero Empredido pitonisar mañana al humano.       Facción de imperdido al arte     Las aguas ferrosas que calentaban tu cuerpo tenían colores de serpiente plana, y la tierra se había descocido en sus espacios, y llevábamos nuestra infancia como un estandarte sin sombras… Rodolfo Hinostroza     Para una falsa Afrodita me pintaré Maniatado  Y todavía a tres guardianes portentos Eyacularé las cuatro veces seguidas   Acaso entregado con rampas de 73 metros al suelo -Para cuando me vea estará enamorada- La asentada parcela que me toca recibir de tus ojos   Eso con lo que el violín se ha tocado El eterno   Entonces ellos eunucos escarbando hallarán Las onduladas praderas inventadas por mí Los nombres lejanos en la mantis re-religiosa De otra aventura cruzando en Macondo   A la estación espacial peruana   In-honor motores baquianos Donde estuve al clamor por mi padre El gran Velázquez del cuadro Los inacabados cielos Actuando en una cinta lila de Borges   Espero indumentarias de rojo con negro -Mejor Rojo y Negro- Actuar de nexos brutales   El actual paraíso en mí como único hombre de esta pampa Como jamás un único nunca imperdido          La noche gradia     A los cuarenta estoy con un palmo de nariz. Me apena haber leído tanto y no haber consumado el placer. Regenta de mi cuerpo, de esta piel bajo la que fluye aceite. Carmen Ollé     Al caminar siempre dejamos El rastro negro de la inocencia perdida   En esta noche gradia sin sombras de día y de hora De vuelo o de algo más escarlata   El galope de las hembras sobre el vidrio   Cuando se cae de la boca y tienes que chupar Al estirar la lengua e inclinar los ojos Y doblarte perfectamente Para no permitir la elevación cruel de un dolor que ya no duela   Y miras a la luna como desnuda en su franja roga Pues es la hora del eclipse   Cuando la luna fabrica su venganza Cuando le arrancha al sol el día Cuando copula impunemente al amante entre Sol y Tierra   Tres para hacer la orgía del brazo séptimo de la Vía Láctea Y hacer girar con ella el poema en sexo   Génesis de la inocencia tardía en seso El alimón cuadrado Que en todo animal está naciendo al caminar Siempre detrás de la inocencia De la franja roga gradia y perdida     Tauromaquia: Escisión o poema de Claudio   Abelardo me trajo Antígona, y me dio una explicación para no quedarme en la luna, porque nunca he tenido en mis manos una pieza de teatro, y no he visto otra cosa que representaciones escolares. Y menos he sabido nunca cómo era el teatro de los griegos. Edgardo Rivera Martínez   En la capital del País de Jauja hay una pervertida provincia Llamada, coso, Lima. Un teológico recoveco de fronteras agonizantes Vivas, de guerras, faenas de la Plaza de Acho Roca extranjera que torea al Perú, toro, El Albañil Como un, sacro, Orto zozobra en concreto mar Juan Santos Atahuallpa en mente ubicuo De rosa que en plena luz espera el genocidio Espectáculo de las europas concediendo libertades a los huainos Chavín que añora la gloria verdadera Derrotero de este ajeno río de tierra pura que corre en garabatos Tempestad. Acaso materia deleznable Acaso abominaciones de Los Incas no reales Algún santo, o Pedro, Cieza de León devorando el hambre hasta la opulencia Como pesteamor, imperio, hiriente. Inolvidable Penetrante fragua, ilusoria, que se pierde Astro, olvido que no soy, porque olvidado estoy El falso lenguaje, que sujeta mi cielo Falso de Planeta Flor o laberinto en el alma, sueño de mujer, inescrutable La supuesta diarquía de Los Incas Que en el océano de aplausos, de sangre mitológica Da por muerte filosófica a toda su original literatura La tapada, la que viola, vuela y debe matar reyes de Sevilla y Zaragoza Castellano de Bolívar que es máquina del Perú perdido desde 1825       Fantasma antípoda     Este mármol no es escultura Y este cuadro no es pintura César Vallejo   Noche de vientos del Sur, noche de grandes y pocos luceros, tú, que en la paz cabeceas, loca, desnuda noche de estío. Walt Whitman     Antípoda por fin me dicen tienes 26 años o ya para el caso da igual 62 annos en que has aparecido en la estadística siglo XXI intentando borrarte microbio del Universo papila o sarna en la lengua eructo leo como liberado otra vez máquina mesiánica del Mundo te despido te dibujo y te ensamblo insulso filólogo pragmático de orejas microscópico de rosas imperios asexuados un secreto pasa paja en el ojo abismo occipital pido en la tierna computadora voces para amanocher antipoemas de Aristóteles subterfugios novelas de carreras perdidas sumando vite y muerda el c r uento de Fernando Iwasaki Cauti las coma de China los punto y comas de Alemania los punto seguidos de Chile los punto apartes de Estados Unidos de Norteamérica María de invisible evangelio saciada modernismo Magdalena que es tos primavera presunción o delicado amor perdido de poesía andina estornudo y me entierro y no le temo mas me desespero si ni siquiera me interrogan quemado morir no quiero los punto finales de Perú que escaparme o rebelarme debo doler amor o a Marte acostumbrarte mancilla de abismal tierra fina adolecerte estadio habitación o memoria de los planetas sorbo del mar sórdido planicie del ojo odio en que restaurado prevengo a la luz raza no importa pellejo vacío recuerdo tañer al chuncho pomo en que de belleza me desvisto habitante o Viracocha hazme palabra entera exorcismo del intestino maldito harto parido de harapos al garrote fagocitado chinchircoma de hipócrita princesa de los cráneos elásticos la revolución de los huacos termina ultrajada en el espacio materia de tierna irrelevante desconocida en otro sueño hacío infinito.         La an-verdad de la mirada promiscua      Y ebrio ya de belleza y en demencia (Puede ser que sus ojos sean nuestros) Luis Hernández   Por estas calles camino yo y todos los que humanamente caminan por esencia me siento un completo animal, un caballo salvaje que trota por la ciudad alocadamente sudoroso Jorge Pimentel     Tal vez la poesía inglesa es muy buena, genial, con el aburrido John Milton, con el ofuscado John Donne, con el metálico Samuel Taylor Coleridge o con el furibundo William Shakespeare y el insignificante Thomas Stearns Eliot   Tal vez la poesía cubana es muy buena, genial, con el fascista José Martí, con el elástico Nicolás Guillén, con el ascético Eliseo Diego o con el irresoluto Cintio Vitier y el prostático José Lezama Lima   Tal vez la poesía francesa es muy buena, genial, con el famélico Charles Baudelaire, con el mercenario Paul Valéry, con el fermentado Tristan Tzara o con el capicúa Guillaume Apollinaire y el sofista Arthur Rimbaud   Tal vez la poesía española es muy buena, genial, con el peripatético Jorge Manrique, con el exotérico San Juan de la Cruz, con el córvido Francisco de Quevedo y Villegas o con el vagabundo Luis Cernuda y el desconcertado Federico García Lorca   Tal vez la poesía alemana es muy buena, genial, con el insolente Friedrich Schiller, con el gobio Friedrich Holderlin, con el inmaculado Friedrich Nietzsche o con el saboteador Hermann Hesse y el renacuajo Heinrich Heine   (Puntos suspensivos: LIBERTAD Para seguir pensando, reclamando o escribiendo encima de los idos)   Pero es seguro, yo lo sé, hay una poesía extraña y más genial Tal vez la poesía de la vida o Tal vez la vida pútrida de la poesía   Tal vez la poesía peruana es muy buena, genial, con el nazista José María Eguren, con el gárrulo Emilio Adolfo Westphalen, con el sedoso César Vallejo o con el rimbombante Martín Adán y el homofóbico César Moro   Tal vez estoy tan borracho o gnóstico que me elevo al excremento Entre el tú y el yo, igual, el té y él La divina poesía que puteando con la Internet está         Las flores negras     Rosa de rosa, idéntica y sensible; a tu ejemplo, profano y mudadero, el poeta hace la rosa que es terrible. Martín Adán     La flor amarga que es figura esbelta Está pariendo a su hijo el esperpento           Aquel que erigirá en el propio llanto La flor que será la materia muerta   En el viaje infinito que es la vida De ave negra hacia su agujero blanco Que está suspendido al viajero manco El creador de flores y de vida   Protector de los valles siderales El juez de las estaciones. Naciente Invierno que eres padre de las flores   Las muertas en el pecho crepitante Del juntador de naves y de piedras Aquel que será madre de las hidras       Tierra imprecisa   Malabarista de estrellas y soles. Pigmeo medidor de distancias. Ceniza caminante de desiertos. Motor paradójico de todas las multiplicaciones... Alberto Mostajo     Hombre inefable eres universo del verbo Paradoja de hombre o sombra de un fin Unidades reinos que imponen catarsis Humillación escala de otro lenguaje   Herejía o precursor del nuevo imperio Escalpelo imberbe creación instinto y Fórmula para volver a morir misión Cópula de falaz argumento. Infalible   Será la última sumisión; barreta ergo Diacrónico acto de fe algún metacristo Pléyade o padre de todo, los usos, casa   O abismo hogar de la raza proscrita. Ala De segunda o ya tercera Tierra imprecisa Símbolo futuro único en palabra ordenador       Un cuadrado desnudo para mi selva     Qué puedo hacer, no lo sé: mis deseos son dobles. Safo de Lesbos     Tu rostro se erige maldito Como son malditos los hombres sin rostro Los que nos mandan la muerte Los que inventaron en una palabra La mano de dios   Tu rostro Ese voraz argumento Donde penetro Cada vez que quiero partir más allá del penetrar solamente A tu sexo jamás compartido conmigo Por alguna vez haberte violado   Tu rostro La febril marea que me sujeta A regalar mi mano ensangrentada al ángel Que será para ti ya la extraordinaria manera para atravesar La ciudad vertida en el color de tu vagina Afeitada con mis dientes Negros de la ausencia Ya que jamás estuviste tan perversa Como en la ausencia de mi ubérrima calatés